甦文硯的指尖懸在那道參差不齊的裂口上，油燈的光暈在賬冊泛黃的紙頁上投下細碎的陰影。隆昌號賬房的木窗被夜風撞得吱呀作響，混著遠處鹽市街傳來的梆子聲，像極了二十年前那個雪夜，父親甦明遠在書房里翻找賬冊時的動靜。
“甦先生，這頁怕是找不回來了。”賬房老劉佝僂著背，往油燈里添了勺燈油，“自打三年前那場火，庫房里的舊賬就沒幾本囫圇的。”
甦文硯沒作聲，只是用指甲輕輕刮過缺頁邊緣。紙縴維在指尖簌簌剝落，露出下面隱約的墨跡殘痕。這是他在隆昌號地窖最深處找到的最後一本賬冊，牛皮封面上“光緒七年”的字樣已被蟲蛀得模糊，但翻開到第三十七頁時，一道斜斜的撕痕像道傷疤，把咸豐九年的秋稅記錄攔腰斬斷。
他想起三天前在殺虎口撿到的那半張稅票，邊緣的火燎痕跡與這賬冊缺頁的撕裂角度驚人地吻合。
“劉先生，”甦文硯忽然開口，聲音被油燈烘得有些沙啞，“光緒七年那場火，你在場？”
老劉的手抖了一下，銅燈盞磕在桌角，濺出的燈油在賬冊空白處燒出個黑窟窿。“記不清了……那會兒我還是個小伙計，只記得濃煙把天都染黑了，救出來的賬冊沒幾本。”他說著往火盆里添了塊炭，火星子 啪爆開，映得他眼底的皺紋忽明忽暗。
甦文硯注意到他左手無名指第二節有道月牙形的傷疤——二十年前父親書房里失蹤的那枚玉扳指，內側就刻著同樣形狀的月牙紋。
三更梆子響過時，賬房的門被風撞開。卷進來的雪沫子落在賬冊缺頁處，融化成水，暈開了殘頁邊緣那點若有若無的朱砂。甦文硯忽然想起父親臨終前攥在手里的那截賬本繩，也是被朱砂浸得發硬。
“劉先生見過這個嗎？”他從懷里掏出個油紙包，里面是半枚燒焦的牛角印章，章面刻著半個“鹽”字。
老劉的喉結上下滾動，火盆里的炭塊突然塌了，露出通紅的火心。“這是……總商的印信？”他聲音發顫，“當年鹽引案爆發時，總商的印信就隨著賬冊一起丟了。”
甦文硯盯著賬冊缺頁處的朱砂印殘痕，忽然明白過來。缺頁不是被撕掉的，是被人用漿糊粘走的。那些看似雜亂的撕裂痕跡，其實是沿著漿糊的邊緣自然崩開的——就像當年父親書房里那本被蟲蛀空的《鹽法志》，書頁間藏著用糯米漿糊寫的密字。
“借你的漿糊一用。”他取過桌上的漿糊罐，用指尖蘸了點，輕輕涂在缺頁邊緣。泛黃的紙頁漸漸透出淡紫色的字跡，像極了二十年前母親用來給父親染信箋的甦木汁。
“漕運十三幫……”甦文硯一字一頓地念著，指尖突然頓住，“怎麼會有蒙古王府的火漆？”
老劉突然掀翻桌子，油燈在地上摔得粉碎。黑暗中傳來金屬摩擦的脆響，甦文硯摸出藏在靴筒里的短刀，卻被一只冰冷的手扼住了後頸。
“有些賬，還是爛在肚子里好。”老劉的聲音像砂紙磨過木頭，“就像你父親，到死都沒敢說出那缺頁上記著誰的名字。”
刀鋒抵住咽喉的瞬間，甦文硯突然想起殺虎口那具尸身緊握的拳頭里，藏著半張被血浸透的賬頁。他猛地偏頭，短刀劃破掌心，血珠滴在賬冊上，竟暈開了個鮮紅的“趙”字。
老劉的動作頓住了，火盆的余光里，他左手無名指的月牙疤在顫抖。“你怎麼知道……”
“因為我見過另半張。”甦文硯盯著他，“在趙玉貞的嫁妝匣里。她丈夫趙總商當年不是卷款潛逃，是被人滅口了，尸體就藏在晉祠聖母殿的壁畫後面——那里的顏料里摻了朱砂，正好能蓋住血腥味。”
窗外的風雪突然大了，賬房的木門被吹得反復撞擊門框，發出像敲更一樣的聲響。老劉突然笑起來，笑聲里混著咳嗽“你父親當年就是這樣，拿著半張賬頁跟我們討價還價。他說只要保住趙家唯一的血脈，就把缺頁交出來。”
甦文硯的刀松了些。他想起二十年前那個雨夜，父親抱著個襁褓沖進家門，襁褓里的嬰兒戴著個銀鎖，鎖上刻著半個“貞”字。
“那孩子……”
“在蒙古草原。”老劉從懷里掏出個油布包，塞進他手里，“這才是真正的缺頁。當年燒的都是假賬，真賬早被你父親拆成三十張，分藏在各處。這是最後一張。”
油布包里的賬頁泛著淡淡的桐油味，顯然是被人用油紙仔細裱糊過的。上面的字跡力透紙背，正是父親的筆鋒。甦文硯的指尖撫過頁尾那個小小的“硯”字——那是父親每次記完賬，都會特意給年幼的他留下的記號。
“趙總商的女兒叫趙硯兒，對嗎？”他聲音發緊，“當年父親抱回來的孩子，就是她。”
老劉點點頭，火盆里的炭終于燃盡了，只剩下一堆白灰。“你父親用自己的命換了她的命。鹽引案的真賬本，其實就藏在你一直帶在身邊的那本《論語》里——你母親當年把賬頁拆成細條，混在書脊的裝訂線里了。”
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甦文硯想起自己那本線裝《論語》，書脊確實比尋常的厚些，裝訂線是用極韌的桑皮紙捻成的。二十年來，他走到哪里都帶著它，卻從沒想過里面藏著父親用性命守護的秘密。
窗外的雪停了，天邊透出魚肚白。賬房的梁柱上，漏下的月光在地上拼出個完整的“鹽”字，像極了父親書房里那方被墨汁浸透的端硯。
“劉先生，”甦文硯把賬頁折好藏進懷里，“該去晉祠了。聖母殿的壁畫該修補了，有些顏料里的秘密，總得見見光。”
老劉望著他手里的《論語》，忽然老淚縱橫。“你父親總說，半城煙火，半城風雪，賬本記的是數，人心記的是情。”他抹了把臉，“走吧，我帶你去見當年給壁畫上色的老匠人——他知道趙總商的尸骨藏在哪塊磚後面。”
甦文硯把那半枚牛角印章揣進袖袋，印章的稜角硌著肋骨，像父親當年總愛敲他腦袋的那根竹尺。賬冊缺頁的空白處，不知何時落了片雪花，在晨光里慢慢化成水，暈開了最後一行小字“殺虎口外，有女如玉。”
他忽然想起三天前在蒙古草原遇到的那個放馬姑娘，她腰間掛著個銀鎖，鎖上刻著半個“硯”字。那時草原的風正烈，吹得她的蒙古袍像面展開的旗，旗角繡著朵甦木花，像極了母親當年染信箋時留下的顏色。
賬房的門被推開，晨光涌進來，把兩人的影子拉得很長。甦文硯緊了緊懷里的賬冊，忽然明白父親為什麼要把賬頁拆成三十張——不是為了藏，是為了讓三十個知道秘密的人，能在二十年後，把這些碎片重新拼起來。
就像此刻，他掌心里的血和賬頁上的朱砂，終于在晨光里融成了同一個顏色。
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